Chaos infernal
Il reste cinq minutes. Le match touche à sa fin. Un score de parité.
Des voix s’élèvent dans la cuisine. Le ton monte. Les insultes accompagnent les mauvaises humeurs vers les cimes de la colère. La rage éclate. La foudre, les éclairs, les grondements, le tonnerre. Je me concentre sur la télé. Je ne veux pas les écouter. Je voudrais être sourd. Ne plus les entendre se disputer. Je voudrais fuir cet orage. Un de plus qui s’abat sur notre maison et bousille notre famille. Des provocations. Des menaces. De la haine. De la violence. De la torture. Des cris. Partout, de la douleur.
Je voudrais intervenir. Leur dire de fermer leur gueule. A mon tour exploser. Les confondre dans leurs torts. Montrer le mal qu’ils font. Qu’ils nous font. Je ne bouge pas.
L’arbitre regarde sa montre. Il lève le bras, porte son sifflet à la bouche et signale la fin du match. Les adversaires d’un soir échangent leurs maillots et des poignées de main.
Le calme est revenu dans la maison. La vie au quotidien.
J’ai besoin de prendre l’air.